A trente trois ans, la hauteur est parfaite pour se dire que le temps passe vite mais qu’en même temps, on a encore deux fois trente trois ans pour faire ce qu’on a toujours remis à l’année d’après.

Tout l’été, avachi sur un transat déséquilibré, l’esprit égaré loin d’un roman policier sans meurtrier, je fais le point. Le travail. Le couple. La famille. Les thunes. Le poids. Les ambitions. Les espoirs. Les regrets. Les parents. Les thunes.

Deux heures plus tard, je quitte mon transat le cœur plein de bonnes résolutions et les épaules brûlées. Première bonne résolution : mettre de la crème.

Cette année, je vais : écrire les cent cinquante pages qu’il manque à ma nouvelle pour en faire un roman ; être un bon père pour deux personnes en même temps ; perdre du poids sans faire de régime ; participer à un mari presque parfait ; changer de voiture ; travailler dur mais moins longtemps ; respecter au moins un des dix commandements ; voir mes amis plus souvent que mes collègues et/ou faire de mes collègues des amis ; me laisser pousser les cheveux ; me raser la barbe ; changer de lunettes ; vieillir.

Faudrait pas que ma vie se résume à des lignes sur un CV. MasterChef. Baby Boom. The Voice. Directeur de tout, de rien, et mon nom au fond d’un générique.

Faudrait pas que j’oublie d’aimer ceux qui m’aiment. Pour pas qu’ils pensent à moi avec la nostalgie de celui que j’étais. Pour pas qu’un jour ils disparaissent sans qu’on ait eu le temps de vivre.

Faudrait pas que j’arrête d’écrire.  Pour pas m’éloigner de ce que je suis. Je ne parle pas de talent. Juste de ce que je suis. Un gars qui écrit.